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Loira, elegante, desbocada. Atriz, mãe, apresentadora, engraçada. Avó, impaciente, cantora, namorada. Hiperativa. Palavras para definir Laís Mann são limitações que não se enquadram na história da mulher que marcou época na vanguarda da tevê no Paraná. Uma eterna estudante de si mesma, a guria autodidata ultrapassou seis décadas de vida com uma certeza: quer descobrir ainda mais sobre a menina que nasceu na Água Verde.

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Pouco antes dos 20 anos, Laís já era alvo fácil do imaginário masculino – e do ódio feminino – quando seu "boa noite" era entoado na TV Iguaçu, Canal 4. No célebre programa Show de Jornal, ao lado de Jamur Junior, João José de Arruda Neto (JJ) e Haroldo Lopes, a belle de nuit falava so­­bre política. As­­sunto que rendeu status de celebridade pelas ruas e salões de beleza – e que a levou diversas vezes à Polícia Federal, graças à ditadura militar.

Sem se levar a sério, foi catapultada à profissão de cantora, atriz e radialista – e com louvor. Entre uma mentirinha para fugir dos castigos da mãe e as festas na vida noturna curitibana, Laís se casou três vezes, teve quatro filhos e quatro netos. Com uma biografia que não caberia nesta página, uma verdade inconteste: Laís Mann permanece no posto de diva – ele lhe pertence.

Você é loira legítima?

[risos] Sou loira. É uma loucura. E sabe, né, qualquer mancada eu falo que sou loira. Ainda mais depois da música do Gabriel, O Pensador. Acho bárbaro.

Quando descobriu que era bonita?

Ah, desde pequena. Eu não sabia das diferenças sociais e lia as histórias das princesas. E a Cinderela sempre era linda. Sempre a pobre era linda e casava com o príncipe. Achava que eu era pobre porque era bonita e as ricas eram todas feias. Até quando comecei a ter contato com as meninas ricas e vi que elas eram muito bonitas. Aí não entendi mais nada. [risos]

Você tinha noção do que seria estar na televisão?

Não. Era mais um emprego. E eu só comecei lá após um trato com minha mãe. Trabalharia de manhã em uma loja de roupas femininas e à noite na tevê. Mas ninguém me levava a sério. Nem eu mesma. Aquilo era um trabalho qualquer. Não tinha vaidade.

Você estava interessada no dinheiro?

Mas é claro.

O que o dinheiro lhe deu?

Minha vida mudou. Ajudei minha família. Comprei uma casa. Um carro. Vivia bem com a família. Pagava os melhores médicos para meus irmãos. Tinha dinheiro para acudir meu pai com o problema da bebida.

Como era fazer parte do Show de Jornal?

A gente não podia sair na rua. Era um jornal político. Era tempo de ditadura e éramos celebridades. Nós trabalhávamos no canal do Paulo Pimentel, que ao lado do Cecílio Almeida derrubou o Arol­­do Leon Peres, que era o governador do estado. Um inferno. A gente ia todo dia para a Polícia Federal.

E no cotidiano?

Nem no salão conseguia ir. Até porque as mulheres não viam telejornal. Não queriam saber disso, mulher assistia à novela. Até aparecer uma menina de 19 anos que apresentava assuntos que os maridos gostavam.

Todos esperavam pelo seu "boa noite".

Só para descobrir como eu iria falar o "boa noite" demorou uma semana na produção. Eu dava "tchau" e fazia algo com meu nariz e os homens gostaram. Virou até um fetiche.

Como lidava com o assédio num ambiente masculino?

Ah, me defendia legal. Isso sempre me incomodou muito. Eu me sentia diminuída e vulgar com o assédio masculino. Quando um ho­­mem vinha me cantar eu tratava logo de dizer uma grosseria.

Você também fez horóscopo no rádio. Fazia o texto?

Sim, fazia tudo. Ficava até as 3 horas da manhã com minha mãe escrevendo. Minha mãe era meio feiticeira e entendia desse assunto. Ela jogava búzios... E era tudo mentira. Tudo inventado. E o povo ainda falava que a gente tinha acertado as coisas.

Em que momento se descobriu cantora?

Quando estava na tevê, o Paulo Ví­­tola e o Adherbal Fortes escreveram uma peça de teatro chamada Ci­­dade sem Portas, em 1972, acho. E eles me convidaram para fazer. Cla­­ro, eu estava na moda e ia ga­­rantir bilheteria. Foi nela que co­­me­­cei a cantar. E eu adoro, mas é uma das coisas que mais me atemoriza. Morro de dor de barriga. Gente, é um inferno quando vou cantar. Porque não fiz escola. Te­­nho complexo. Estou contando is­­so pela primeira vez na minha vida.

Complexo do quê?

Quando vou cantar, qualquer insegurança em relação à música já me dá um complexo. Eu digo "tá vendo, imbecil, se fosse lá aprender a cantar ia saber o que é uma oitava, meia oitava, dois terços, não sei o que lá". E penso nisso, que na verdade é uma bobagem. Porque se a gente vir as cantoras Angela Maria, Elis Regina e Elizete Cardoso, elas nunca fizeram escola. Elas foram a escola.

Você acompanha as novas cantoras que surgem na cena local?

Ah, sim. Adoro a Ana Cascardo, a Ro­­géria Holtz, a Gisele Oliveira. Es­­sa nova geração é um espetáculo.

O que diria para elas?

Cantem. Cantem muito na vida, se divirtam. Sem complexos. Acho que nesse ponto essa geração é muito bacana. Fazem legal. Nem vou falar da Thaís [Gulin], aquela desgraçada... [risos].

A Thaís Gulin...

Tá com o Chico [Buarque]. Será que tá mesmo? Que preguiça dessas meninas... O Chico é uma en­­ti­­dade. Sinceramente: se eu fos­­se uma cantora talentosa, bo­­nita... você acha que eu ia *** pro Chico? Ah, por favor, ela nem precisa disso. É rica e faz o que quer. Deve ser um horror, gente. Eu seria a última a ter preconceito de velho, mas não quero namorar velho [ri­­sos]. Porque eles tomam aqueles "viagras" e fica uma coisa tão es­­quisita [risos]. Tem gente que acha que ela está com o Chico por in­­teresse. Eu não acredito. Ele faz tudo porque está absolutamente apaixonado. A prova está aí, esse CD que fez agora. Está babando de amor. Nós temos que endeusar a Taís. A santa Taís, que contribuiu pro Chico fazer esse trabalho lindo.

Como foi sua infância?

Nasci em uma família muito pobre no bairro Água Verde. Meu pai era funcionário público e minha mãe dona de casa. Nossa vida era um horror, porque meu pai era alcoólatra. Mas a gente era feliz. E desde cedo minha mãe me fez estudar e trabalhar.

Gostava da escola?

Detestava. Reprovei 10 anos no ginásio. Tinha pavor daquilo. Era hiperativa e não conseguia ficar na sala de aula sem conversar. Achava tudo desinteressante. Que horror.

Como era a sua mãe?

Com ela era? "Escreveu, não leu, o pau comeu." Uma sargentona. E eu mentia muito. Aprontava mesmo. O nome dela era Altina. Ela me chamava de "barata descascada". [risos]

Essa é a mesma relação com sua filha?

Com minha filha há um diálogo absolutamente aberto. Ela sempre soube que o nome daquilo é vagina, não perereca. Minha mãe chamava de miçanga. E eu fui saber que miçanga não era vagina quando eu já era grande. Estava assistindo à televisão, um programa da Linda Saparoli, e ela falou que o vestido era todo bordado de miçangas e eu gritei "mãããee". [risos]

E os seus netos...

É bárbaro. Eu tenho quatro netos. A minha neta com quem convivi mais foi um espetáculo na minha vida. Eu digo "foi" porque hoje ela é pré-adolescente e não quer saber de mim. A não ser pra levá-la à gi­­nástica. E eu aproveito para fazer uma chantagem danada. Digo "va­­mos jantar?". "Não vovó, eu tenho que estudar". "Gabriela, quer sa­­ber de uma coisa, vai ...." É uma de­­lícia essa relação.

E na sua juventude, Curitiba ti­­nha coisas melhores para se fazer?

Era uma maravilha. Tinha a Zim­­ba­­loo, a Gogó da Ema, a Jackie O. Eram boates bacanas. Hoje, frequento muito pouco a noite. Even­­tualmente, vou ao Kapelle, um bar que tem uns 200 anos – a minha idade [risos]. É mais um bar cabeça. Às segundas-feiras, vou ao Tatára, que é um hippie remanescente dos anos 70, compositor, cantor, um ma­­luco, um agitador cultural.

O que tem lá?

Às segundas tem a chamada "Se­­gunda Autoral", quando os jo­­vens artistas, e velhos também, se reúnem para apresentar música. As pessoas estão aprendendo a cultuar os nossos artistas, o que não acontecia antes. Ninguém queria dizer que era fã do cara que morava em cima do seu apartamento. Curitibano é uma coisa absurda. Não adianta.

Mas você é curitibana...

Sou... Mas é por isso que eu falo. As pessoas dizem pra mim: "Mas você não é de Curitiba, né?". Digo "ai, eu sou". Porque tem autofagia mesmo. Curitiba tinha uma coisa muito cafona: só era bacana o que vi­­nha de fora. Mas está mudando. Es­­tou percebendo na música, por exemplo, essa coisa de ser bacana o que é daqui. "Você vai gravar um CD? Legal, o que você vai gravar?" "Vou gravar compositores curitibanos." "Pô, que tesão." É um as­­pecto bem positivo. A coisa está mudando porque hoje você nem acha mais curitibano. Não sei pra onde foram. Devem ter se desintegrado [risos]. Porque curitibano não sai daqui, né.

Como é envelhecer?

É difícil. Nosso país não está preparado para isso. Há muito preconceito. A vantagem está em ter mais conhecimento. A parte boa é a falta total de pudores e limites. "Não vou dizer isso porque vou ofender a pessoa". Paciência... Pelos menos disse o que eu queria dizer. Não é uma coisa de querer agredir... O velho é cruel, gente. É como uma criança.

E a solidão...

Tem uma solidão vo­­luntária, porque apren­di a me gostar. Adoro a minha solidão, pois posso ficar mal-humorada quando quiser, dou risada de mim mesma... Já tive vários casamentos [três] e acho que não vim dotada deste talento de manter relacionamentos. Minha vida sentimental está uma porcaria. [risos]

E como é conviver contigo?

Sem bom humor não tem salvação. Adoro essa coisa de dar risada. Senão fica muito sem graça. E detesto pessoas mal-humoradas e pessoas mais ou menos. Tem de ser uma coisa ou outra. A base de todas as relações, profissionais, afetivas, conjugais é o bom humor.