Nestes dias em que minha avó completaria 99 anos, uma doce lembrança voltou à memória. Sentada na poltrona, ela bordava. Serena. Paciente. Como sempre era. Mas naquele dia, não sei por que, eu a observei de modo diferente. Mergulhei fundo no que meu olhar via com frequência. E enxerguei além.

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Ela escolhia com cuidado as linhas coloridas. Passava o fio no buraco da agulha; e os dois pareciam dar as mãos como um casal. E dançavam no pano branco, de um lado ao outro, dando voltas, entrelaçando-se. Dessa união nascia algo onde antes nada havia: flores, frutos, ramos, pequenos animais, finos traços geométricos emergiam dando cor ao tecido alvo. Havia no bordado a beleza sutil dos pequenos detalhes. Aqueles que muitas vezes passam despercebidos, que só notamos quando não estão mais ali. Como o carinho que minha avó demonstrava quieta. Num gesto. Num olhar. Até mesmo num calar.

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Puxei ainda mais a linha da imaginação e aquela visão me trouxe outra. E mais outra... Entendi que havia algo que me ligava a minha avó. Como se fora um fio de bordado que dela saía, passando pela minha mãe até chegar a mim. Corri para a estante, peguei um livro que já havia lido. Dele tirei alguns dados e fiz um cálculo. Se cada ano fosse um diminuto milímetro do fio da vida, uma existência longa não iria além de dez centímetros. E se déssemos um laço nas pontas da linha de todos nossos antepassados que viveram desde o início da História, iríamos ter apenas seis metros. Duzentos, se quiséssemos chegar ao primeiro humano a pisar na Terra.

O espanto veio depois. O fio da evolução, que nos levaria aos primitivos organismos unicelulares, teria 3,5 mil quilômetros – a distância de Curitiba a Natal. Ou a Boa Vista, em Roraima, se caminhássemos no passado até a formação de nosso planeta azul. O Big Bang, por sua vez, estaria na exótica e longínqua Índia. Percebi nossa pequenez e efemeridade na vastidão do universo. A vida humana é, afinal, uma linha frágil e curta.

Lembrei então de algo que havia lido em outro livro na casa de minha avó. Os antigos gregos diziam que o destino dos homens é determinado por três irmãs: as moiras. Uma tece o fio da vida na roda da fortuna. Outra distribui a cada um o seu quinhão: para uns mais; para outros menos. A terceira corta-o. No final, o que importa é o que escolhemos fazer com o novelo que nos é dado.

Alguns usam o fio para amarrar cercas que dividem. Atar mãos. Amordaçar bocas. Outros confeccionam uma forca. Devemos nos manter afastados destes.

A maioria trança uma rede. Para lançá-la ao mar e obter seu sustento. Outros tecem uma trama mais fina. Tiram dela o tecido que vai aquecer o corpo no frio.

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Mas há quem vá além. Que faz como Ariadne, personagem de outra lenda dos antigos gregos. Por amor, ela entregou seu novelo para Teseu entrar no labirinto do Minotauro – fera meio homem, meio touro. Ficou segurando a linha do lado de fora para que ele, após enfrentar a besta, encontrasse a saída. Feliz é aquele tem ao seu lado alguém como Ariadne, que não o deixa se perder diante dos desafios e dificuldades.

Há ainda quem apenas pegue sua linha e, com paciência, entrelace-a na agulha. E faça os dois bailarem sobre o pano branco como um casal, de um lado para o outro. Muitos questionarão: “Que utilidade isso tem?”. Outros resmungarão: “Perda de tempo!”. Mas essas pessoas nos dão algo de que também precisamos – tanto quanto o peixe que nos alimenta e o agasalho que nos aquece. É preciso, contudo, ter paciência para esperar. E olhos para observar detalhes. Mas quando a cor e a forma emergem do nada, vemos então o encanto do bordado da vida. E podemos dizer: é muito bom que haja gente como as bordadeiras.